Dimanche poétique #31

25 avril 2010

L'obélisque de Paris, Théophile Gautier

Sur cette place je m'ennuie,
         Obélisque dépareillé ;
         Neige, givre, bruine et pluie
         Glacent mon flanc déjà rouillé          ;

         Et ma vieille aiguille, rougie
         Aux fournaises d'un ciel de feu,
         Prend des pâleurs de nostalgie
         Dans cet air qui n'est jamais bleu.

         Devant les colosses moroses
         Et les pylônes de Luxor,
         Près de mon frère aux teintes          roses,
         Que ne suis-je debout encor,

         Plongeant dans l'azur immuable,
         Mon pyramidion vermeil
         Et de mon ombre, sur le sable,
         Ecrivant les pas du soleil !

         Rhamsès, un jour mon bloc superbe,
         Où l'éternité          s'ébréchait,
         Roula fauché comme un brin d'herbe,
         Et Paris s'en fit un hochet.

         La sentinelle granitique,
         Gardienne des énormités,
         Se dresse entre un faux temple antique
         Et la chambre des députés.

         Sur l'échafaud de Louis seize,
         Monolithe au sens aboli,
         On a mis mon secret, qui pèse
         Le poids de cinq mille ans d'oubli.

         Les moineaux francs souillent ma tête,
         Où s'abattaient dans leur essor
         L'ibis rose et le gypaète
         Au blanc plumage, aux serres d'or.

         La Seine, noir égout des rues,
         Fleuve immonde fait de ruisseaux,
         Salit mon pied, que dans ses crues
         Baisait le Nil, père des eaux,

         Le Nil, géant à barbe blanche
         Coiffé de lotus et de joncs,
         Versant de son urne qui penche
         Des crocodiles pour goujons !

         Les chars d'or étoiles de nacre
         Des grands pharaons d'autrefois
         Rasaient mon bloc heurté du fiacre
         Emportant le dernier des rois.

         Jadis, devant ma pierre antique,
         Le pschent au front, les prêtres saints
         Promenaient la bari mystique
         Aux emblèmes dorés et peints ;

         Mais aujourd'hui, pilier profane
         Entre deux fontaines campé,
         Je vois passer la courtisane
         Se renversant dans son coupé.

         Je vois, de janvier à décembre,
         La procession des bourgeois,
         Les Solons qui vont à la chambre,
         Et les Arthurs qui vont au bois.

         Oh ! dans cent ans quels laids squelettes
         Fera ce peuple impie et fou,
         Qui se couche sans bandelettes
         Dans des cercueils que ferme un clou,

Et n'a pas même d'hypogées

         A l'abri des corruptions,
         Dortoirs où, par siècles          rangées,
         Plongent les générations !

         Sol sacré des hiéroglyphes
         Et des secrets sacerdotaux,
         Où les sphinx s'aiguisent les griffes
         Sur les angles des piédestaux ;

         Où sous le pied sonne la crypte,
         Où l'épervier couve son nid,
         Je te pleure, ô ma vieille Egypte,
         Avec des larmes de granit !

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